Dear balloon

Boca en la tierra

Y en mitad del relámpago llegó el mal de altura

fuimos sed en el aire pero boca en la tierra.

Vetusta Morla.

No razonéis

Supongo que conoceréis el texto de Kant sobre ¿Qué es la Ilustración? He estado leyéndolo y creo que, desgraciadamente, todo lo que se consiguió durante la época de la Ilustración se ha ido perdiendo paso a paso, y no hemos vuelto a eso que decía Kant... Ahora los gobernantes, los clérigos, los tutores al fin y al cabo del pueblo, no nos piden que razonemos... sólo que obedezcamos, que seamos robots que vamos en fila hacia donde nos llevan... borregos hacia el matadero. Somos esquimales vagos, tal y como reza la canción de Vetusta Morla que Coral puso en el post anterior. Lo peor de todo no es eso, sino que, si se nos ocurre intentar cambiar las cosas, salirnos del camino marcado, se nos desprecia y aisla. Esto me ha pasado hace pocos días... resulta que por no alabar un comentario racista, he perdido una amistad del Facebook. Tiene guasa que dicha amistad es el marido de mi tía. Que no tolera que tenga amigos árabes... "de semejante calibre". ¿Tenemos que seguir a la estúpida masa inculta, sólo por sentirnos aceptados? Claro, siendo vagos intelectualmente formamos parte de la marea, no provocamos posibles problemas debido a nuestros pensamientos molestos.

En serio, amigas, ¿en qué mierda de sociedad vivimos? ¿Esto es lo que queremos para nuestros hijos? ¿Un mundo lleno de egoísmo, que sólo siente pena por los más desfavorecidos porque piensa que se puede ver en esa situación, pero que, a la vez, desprecia al que no es parecido en el color de la piel, o en la religión o ideología política? ¿Qué será lo próximo? ¿Luchas de las cruzadas o de la inquisición?

Y mientras... nosotras... nos preocupamos porque no tenemos dinero para comprar ropa, maquillaje, una cena grasienta... vamos, que cada vez más nos estamos volviendo borreguitas y nos sumamos a la masa de vagos que prefiere que unos cuantos nos dirijan la vida...

"¡No razones! El oficial dice: ¡no razones, adiéstrate! El financista: ¡no razones y paga! El pastor: ¡no razones, ten fe! (Un único señor dice en el mundo: ¡razonad todo lo que queráis y sobre lo que queráis, pero obedeced!)"

Iglús sin primavera

Odio compartir un blog, y nada más que eso. Odio que todo lo que sentimos y todo lo que hacemos tenga su código html correspondiente. Odio la inseguridad, la soledad cobarde, la supuesta legitimidad que da el fingir que escribimos para nosotros mismos. Odio que no sepamos ser felices y le echemos la culpa a la vida y a la sociedad. Odio que las manías y los sentimientos sean grupos de Facebook. Odio que estemos pasando los mejores años de nuestra vida cagándonos en todo. Odio que mis verdades de perogrullo te molesten. Odio que lo sepamos todo pero no sepamos hacer nada. Odio que lo tengamos casi todo, y nos lamentemos por el casi. Odio la cochina solidaridad con países lejanos, cuando nos importa una mierda el iglú de al lado.

Adoro estos días de primavera, el arpista callejero que me alegró la mañana con su melodía mágica, lo que he aprendido. Y hablar contigo.

Cora Coralina

Aninha e suas pedras

Não te deixes destruir...

Ajuntando novas pedras

e construindo novos poemas.

Recria tua vida, sempre, sempre.

Remove pedras e planta roseiras e faz doces.

Recomeça.

Faz de tua vida mesquinha

um poema.

E viverás no coração dos jovens

e na memória das gerações que hão de vir.

Esta fonte é para uso de todos os sedentos.

Toma a tua parte.

Vem a estas páginas

e não entraves seu uso

aos que têm sede.

Buitres, ¿ande andáis? Pronunciaros!

Soy una buitra acecinada

Como ya me patina el cerebro y desbarrar es cosa de viejos y vieja me siento, no me voy a negar el placer de escribir por escribir. Al fin y al cabo, es una libertad como poquitas cosas tenemos en este mundo. Pues ¿dónde puede usted decir lo que se le antoje? En ninguna parte.

La gente guarda sus sueños en una maleta. La maleta está siempre lista como para partir a un viaje que siempre es postergado una mañana más. Uno vuelve a casa por la noche y la maleta está donde la dejamos. Nos vamos a nuestro tedioso día a día pensando y planeando cómo sacaremos la maleta por la puerta sin ser vistos, cogeremos cualquier callejón y nos perderemos de vista para siempre. Pero volvemos por la noche y la maleta sigue al lado de la puerta. Y nosotros allí.

Estoy triste pensando en mi maleta. Parece muy sola al lado de la puerta. Creo que piensa que nunca amanecerá.

No tengo lo que hay que tener, y yo sé por qué tiene esos temores, pero le contaré un cuento como se hace con los niños para que no lloren y se duerman. Quizá un día de estos tenga la suerte de volverme loca, que se me crucen los cables y me pierda, que se me olvide completamente este maldito sentido común y entonces... romperé las cosas que no deben ser rotas y me iré.

Vocaloids

¿Estáis de acuerdo, verdad?